La resiliencia de un alma dispuesta,
que suspira y sonríe todos los días
a partes iguales.
La lucha continua de las rocas, que ansían
sobrevivir a la erosión que provoca el mar
y a la pérdida definitiva del mareaje.
E hizo, más de una vez, un viaje a ninguna parte,
y descubrió el vacío que tienen todas las lunas
que se pronostican llenas.
Jugó a perder el Norte
imantando todas sus brújulas,
pero sin dejar nunca a la deriva su barco.
Y, una noche de marzo, se llevó las acuarelas
y pintó desde el suelo todas las estrellas
que le faltan a Madrid.
Nacieron en cada arrebol de sus mejillas
el color de los amaneceres tardíos
y el calor de las nubes que rozan el sol.
Pero antes, dejó de lado las horas para dar nombre
a tan sólo un momento en el que todo duerme,
y en el que todo espera.
En el que todo,
al ver su profundidad,
decide guardar silencio
y callar.
La chica del chubasquero amarillo.
La chica del chubasquero amarillo 
Qué bonita la profundidad de cada lucha si todas tienen un motivo que hacen que valga la pena. En algunos casos los motivos sobran, y un sentimiento en caída libre se adueña de nosotros. Pero somos los mismos, quienes decidimos aferrarnos a eso que tan valioso nos parece, para no rendirse. Para tomárselo como un juego y dejar que baile en nuestra piel el cosquilleo del porvenir. Que ninguna batalla será perdida si se aprende con ella. Y las ganadas merecerán el esfuerzo derramado. Pero la sangre no tiene cabida en estas, porque no dejan heridas. Sólo abren las puertas de la satisfacción y el amor propio, por saber que lo que se hace, lleva consigo las razones más sinceras y cada pájaro pintado algún día batirá sus alas.
Qué exquisita imposibilidad de leer tus textos y no viajar a otro planeta. Como he leído hoy «tienes esa forma tan poética de dejarme boquiabierto, de volverme adicto a tus trucos y a tus versos sinvergüenzas».
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