Era él y no

Tengo la mala costumbre de mirar hacia otro lado, añadirle una pizca de melancolía a mis días y encontrarme de cara con mi extraño sentido del humor.

Tropezarme otra vez con esa imagen que se cruza con mi cuerpo cada vez que me miro al espejo. En él, el triste reflejo de las cosas que no fui (ni seré) y que no hice (ni haré).

Mi memoria es un eco de palabras repetidas que han prometido no callarse nunca más. Estoy cansada de este frío, de este vacío que se coló por mi ventana aquella mañana sin sol.

Me dan miedo las tormentas y, justo encima, hay nubes a punto de descargar la furia de unos rayos directos al corazón.

Las enredaderas de mi casa me están rompiendo los ladrillos, destrozando los cimientos y colándose por cada hueco con las mismas espinas que llevan las rosas.

La colección de nudos que tengo en la garganta se compadece de los que ya tengo en el alma desde mucho antes. Odio no haber sido capaz de sacar todo lo que duele a tiempo.

Además, me he fijado que tengo unos cuantos sueños en la despensa con la fecha de caducidad ya pasada y algún poema escrito que sin él ya no significa nada.

Me decía todos los días que lo había olvidado. Completamente. Alguien comentó que se había marchado fuera del país y entonces volví a verlo.

Era él y no, ¿sabes? Él es todas las personas con las que me cruzo. El sonido de todos los últimos sorbos en los bares y todos los besos tontos en los parques.

Algunas veces nos hemos encontrado en la calle y hemos paseado juntos. Otras, lo he notado recostarse a mi lado en la cama y besarme las sienes.

Y un día volvió a desaparecer.

Sin darme tiempo para hacerle ver que yo lo quería como él no sabía quererse.

La chica del chubasquero amarillo.

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